La creación necesita puertas cerradas,
callejones, mazmorras, vias muertas
o muros contra los que estrellarse,
me repite el tío este,
y a mí,
¿ de qué me suena
esta monserga?

En este libro la mujer es el muro,
eso está claro,
y mi mejor poema lo escribí
a los quince años.

pero ¿qué presión me ahogaba entonces?,
¿contra qué me he estado estrellando
todos estos años?